Diana

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When Diana was seven, she found a little spinning top on the edge of a street. It was golden and red, and the varnish was scratched and had cradles on the wood. When her mother saw her putting in inside her pocket, she scolded her. “Don’t pick up trash!” she said. Diana never listened.

From that day on, she started to play with that toy often, almost every day. Initially she couldn’t even get it spinning on the wooden surface of her sidetable, and now she could even have it going round and round for a whole minute. She had also cleaned it and polished it, and had painted the cradles red. Diana started to carry it everywhere. At school, in her pencil case. During dance class, in her bag. And everything started to go amazingly. If she was to fish in a bag of candy, she would get the one she wanted, every time. If the walked close to a puddle, cars avoided hitting it. But for a kid it was absolutely nothing strange.

But one day she left it at home. That day, she got to school late because the bus got a flat tire, she slipped on the only humid leaf in the playground, and right in front of her house a car hit the only puddle and washed her from head to toe.

When she opened the door, dirty and soaking wet, her mom immediately scolded her. At that point, great warm tears started rolling down her cheeks, and she ran to her bedroom. When she saw the spinning top, she was so angry she grabbed it and threw it with all her strength towards a random point, and that ended up being the beautiful family picture on the shelf, with a cute frame and, of course, protected by a glass.

Now, let’s take a step back. The spinning tip flew from her hand and in the moment she felt it wasn’t in her fingers anymore she regretted doing what she did. The toy was spinning mid air ready to smash on the glass, destroying the picture that portrayed her, her mom, her dad and her older brother. Then something weird happened.

The spinning top was leviting in thin air. Well, truth be told, it was spinning lazily, as if it were … waiting. Then Diana closed her fist and put it on her chest. Her eyes were wide in surprise. The toy was slowly coming closer to her. She grabbed it and held it in her hand. That night, she didn’t sleep. She had just discovered she was a witch and had no idea how to tell her family.

Actually, Diana wasn’t a witch. Well, not the way she thought. She would have never have green hair and an aquiline nose, nor ridden a broom. What really happened was pretty simple, but hard to exlpain enough to desire she never had to actually explain.

By the time she was twenty three, she had lived in the desert for thirteen years, she wore black gloves, a black cloak with violet edges and shoes not to sink in the desert sand. Her cute round face had sharpened, and so did her sight, that now could burn whoever annoyed her. She never got her spinning top back, but she had learnt how to manipulate any kind of object was an artifact, that is, any object that carried magic inside.

At night, she used to sit on the edge of her windowsill and look at the dunes in the moonlight, the milky way dirtying the black sky with light, as if God had salted the world with stars. Sometimes she would think about how it would be to go back to germany, and she would recall the moments – when they took her form her home and brought her to the great Lodge of Sahara. It was a rainy day, and mom had just made soup for lunch, which was her least favorite meal and it had made her mad. Then someone rang the doorbell. It was a man tall three times Diana’s height, who carried a long black leather coat and a strange metal device on his eft arm. There were a couple of other weird-looking men who looked at her very seriously behind sunglassed. The first man smiled at her. He said she had a gift. He didn’t wait for her to speak, and grabbed her. When she got to the Lodge, they told her her mother would have hated her for what she could do. At this point of her memories, she normally would decide it was time to go to sleep.

She wasnt’ sure her mother ever loved her so much, but she wasn’t sure either that she hated her.

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Quando Diana aveva sette anni, trovò una piccola trottola al lato della strada. Era rossa e dorata, anche se la vernice si era deteriorata e aveva delle crepe sulla superficie. Non appena sua madre la vide mettersela in tasca la sgridò. “Non raccogliere la spazzatura!”. Diana non ascoltava mai.

Da quel giorno iniziò a giocarci spesso, quasi tutti i giorni. Da che non riusciva nemmeno a farla girare sul legno del suo comodino, ora riusciva a farla stare in piedi per un intero minuto. L’aveva anche pulita e lucidata, e le aveva ridipinto le crepe di rosso. Aveva iniziato a portarsela dietro ovunque. A scuola, la metteva nell’astuccio. A lezione di danza, nel borsone del cambio. E a casa, la faceva girare sempre accanto a sé. E tutto procedeva meravigliosamente. Se pescava una caramella era quella del suo gusto preferito, se camminava accanto alle pozzanghere tutte le auto la evitavano. Ma per una bambina non era affatto strano.

Ma un giorno se la dimenticò. Sembra assurdo, ma la lasciò a casa, accanto al letto, sul comodino. Arrivò a scuola in ritardo perché l’autobus aveva bucato una gomma, scivolò sul prato sull’unica foglia umida del parco, e proprio davanti a casa un’auto la inzuppò completamente d’acqua prendendo a tutta velocità l’unica pozzanghera che c’era.

Quando arrivò a casa, sporca di terra e fradicia da capo a piedi, la mamma non mancò di sgridarla. A quel punto lacrimoni caldi le scesero sulle guance, e corse in camera. Quando vide la trottola, era così arrabbiata che la prese in mano e la lanciò con tutta la forza di cui era capace contro un punto imprecisato, che si rivelò essere la foto di famiglia incorniciata e protetta da un vetro.

Ora, un passo indietro. La trottola volò via dalla sua mano e nel momento in cui non la sentì più fra le dita si pentì di ciò che aveva fatto. Stava roteando in aria pronta a schiantarsi contro il vetro e mandarlo in mille pezzi, distruggendo la fotografia di lei, sua madre, suo padre e suo fratello maggiore. Ma poi qualcosa di assurdo accadde.

La trottola era ferma a mezz’aria. Anzi, a dire il vero, ruotava su se stessa, pigramente, come se fosse … in attesa. Allora Diana chiuse il pugno e lo tirò a sé. Poi, sbarrò gli occhi. La trottola stava lentamente procedendo verso di lei. La afferrò e se la tenne in mano. Quella notte non chiuse occhio. Aveva scoperto di essere una strega e non sapeva come dirlo alla sua famiglia.

In realtà, Diana non era affatto una strega. Almeno, non come pensava lei. Non avrebbe mai avuto i capelli verdi e il naso aquilino, né avrebbe mai volato su una scopa.Ciò che accadde davvero fu piuttosto semplice, ma abbastanza scomodo da spiegare da desiderare di non farlo mai.

Ad ogni modo, a ventitré anni viveva nel deserto da tredici, portava guanti senza dita, un mantello nero dai bordi viola e scarpe per non affondare nella sabbia. Il visetto tondo e roseo si era affilato, così come lo sguardo, che ora inceneriva facilmente chiunque la infastidisse. Non aveva più riavuto la trottola indietro, ma aveva imparato a manipolare qualsiasi tipo di oggetto fosse un artefatto, cioè avesse al suo interno della magia. La notte sedeva sul bordo della finestra della sua camera e guardava le dune alla luce della luna, la via lattea sporcare di luce il cielo nero. A volte pensava a come sarebbe stato tornare in Germania, e le passavano davanti, come fotografie, i momenti in cui l’avevano presa dalla sua casa e l’avevano portata nella grande Loggia del Sahara. Era un giorno di pioggia, la mamma aveva fatto il minestrone per pranzo e lei era arrabbiatissima. Poi qualcuno suonò al campanello. L’ uomo a cui aprì era alto tre volte Diana, portava un lungo cappotto di cuoio nero ed un curioso aggeggio di metallo sul braccio sinistro. Insieme a lui altri due individui vestiti in modo altrettanto buffo la guardavano seri da dietro un paio di occhiali da sole. Il primo uomo le sorrise. Le disse che aveva un dono. Non aspettò che lei dicesse nulla, e la portò via. Quando arrivò nella Loggia, le spiegarono che sua madre l’avrebbe odiata per ciò che sapeva fare. A questo punto dei ricordi normalmente decideva che era ora di andare a dormire.

Non era sicura che sua madre l’avesse mai amata troppo, ma non era nemmeno certa che la odiasse.